La sala d'attesa, lì dai carabinieri, è un cubicolo in legno che sembra un bunker. C'era una donna cui avevano rubato la borsetta (ma per fortuna le altre 2 carte di credito della sventurata erano nell'altra borsa); c'era un individuo di età imprecisata capace di pronunciare solo la "a"; una prostituta - incredibile, come nei telefilm! - e poi io, quello della carta clonata.

Il mio turno giunge dopo 45 minuti, perché si sa che per quei verbali ci vuole l'imprimatur. Il carabiniere è un maresciallo uscito dall'ufficio di Montalbano, coi capelli che andavano di moda nell'epoca di "sia-a-mo i watussi". Mi chiede un documento, e poi nome e cognome. Io, che me li ricordavo, rispondo senza bruciare l'aiuto del pubblico.

Lui dice: bene, sei tu.  Sono dunque nelle mani del figlio segreto di Einstein.

Gli dico che mi hanno clonato la carta e lui mi chiede dove e quando precisamente. Dato che non lo so, mi chiede come faccio a sapere che me l'hanno clonata, e rispondo dicendo che ci sono stati 18 prelievi dal Sudafrica. Ovviamente mi chiede se sono stato in Sudafrica.

Dico no.
Lui allora mi chiede come faccio a sapere che i prelievi sono dal Sudafrica se non ci sono stato, ed io raccolgo le mie ultime speranze e dico che sull'estratto conto c'è scritto Johannesburg che è appunto Sudafrica. Con aria interrogativa, mi chiede se ho parenti a Johannesburg.

Prima di invocare un metorite sulla mia testa, mi armo di pazienza e rispondo alle domande che mi fa, che prevedono un "a che ora esatta c'è stato il primo prelievo" - "perché non se ne è accorto subito" - "sicuro che non è stato a casa di un sudafricano 2 settimane fa?" e per finire il commento del giorno:
"che poi non avevi mica molto sul conto: che te l'hanno clonata a fare?"

Se sono qui tra voi è in virtù di qualche miracolo della genetica, che mi rende impossibile commettere omicidi a sangue freddo. (735)